Рукав виноградника – нити-усы –
зеленым как наново смётан.
И солнце открыло лазейку лозы,
и в ней наливается медом.
Растет виноград, озорной завиток.
Он лозы сплетает недаром –
как будто играет в игру «ручеек»
и прячет влюбленную пару.
Растет виноград, взяв простор в оборот.
Не знает сквозь вечную радость:
погибнет он, если к нему не придет
один пожилой виноградарь.
Служака сутулый зеленым глазам
покажется скучным и старым...
Он воду приносит к лоз ловким ногам —
из резвых рек резервуара.
И пусть нелегка эта ноша. Притом
не разнообразна работа:
однажды вода станет сладким вином,
как солнце – сочащимся медом.
Созвездия-гроздья впитают всё, что
на юге и рьяно, и пылко.
Их перебродившая кровь потечет
в аорты стеклянных бутылок.
И станет точь-в-точь подходящим ключом
к речам (о, надеюсь – без злости!),
когда угостятся домашним вином
друзья и случайные гости.
И как это часто бывает: сквозь смех
и тостов отборных фриволье
укроются двое при всех – ото всех –
в лесу разномастном застолья.
И будут болтать они – так, ни о чём.
В словесном пустототрясенье
вино отопрет своим красным ключом
руки очень робкой движенье.
И взгляд... И поймут они: это навек –
врозь, вместе – где б ни были оба...
Под солнцем июльским идет человек,
в вино превращающий воду.
© Виктория Тищенко
 |
"Солнце в винограднике", фото: pixabay в свободном доступе
|
стихи о любви, стихи о винограде, стихи о лете
