Купидону

 

Ты вовремя, мой маленький палачик,
слетевший с поднебесья наяву.
Чем подкупить тебя, кудрявый мальчик,
чтобы снова натянул ты тетиву?

Что любишь ты? Желейные конфеты?
Футбол, бейсбол – а, может, чупа-чупс?
Чтобы выстрелить в высокого брюнета,
несущего гвоздики алый груз.

Он смотрит – и коленки мелкой дрожью
трясутся, что осенний слабый лист.
А сердце у него – с твою ладошку.
Смотри, на этот раз не промахнись!

© Виктория Тищенко

 

Купидон. Иллюстрация: pixabay, свободный доступ

 

 

стихи о любви, любовная лирика

Рукав виноградника – нити-усы...

 

Рукав виноградника – нити-усы –

зеленым как наново смётан.

И солнце открыло лазейку лозы,

и в ней наливается медом.

 

Растет виноград, озорной завиток.

Он лозы сплетает недаром –

как будто играет в игру «ручеек»

и прячет влюбленную пару.

 

Растет виноград, взяв простор в оборот.

Не знает сквозь вечную радость:

погибнет он, если к нему не придет

один пожилой виноградарь.

 

Служака сутулый зеленым глазам

покажется скучным и старым...

Он воду приносит к лоз ловким ногам —

из резвых рек резервуара.

 

И пусть нелегка эта ноша. Притом

не разнообразна работа:

однажды вода станет сладким вином,

как солнце – сочащимся медом.

 

Созвездия-гроздья впитают всё, что

на юге и рьяно, и пылко.

Их перебродившая кровь потечет

в аорты стеклянных бутылок.

 

И станет точь-в-точь подходящим ключом

к речам (о, надеюсь – без злости!),

когда угостятся домашним вином

друзья и случайные гости.

 

И как это часто бывает: сквозь смех

и тостов отборных фриволье

укроются двое при всех – ото всех –

в лесу разномастном застолья.

 

И будут болтать они – так, ни о чём.

В словесном пустототрясенье

вино отопрет своим красным ключом

руки очень робкой движенье.

 

И взгляд... И поймут они: это навек –

врозь, вместе – где б ни были оба...

Под солнцем июльским идет человек,

в вино превращающий воду.

 

© Виктория Тищенко

 

 

"Солнце в винограднике", фото: pixabay в свободном доступе

стихи о любви, стихи о винограде, стихи о лете

Скрипичный ключ чужого разговора

 

Скрипичный ключ чужого разговора
на барабанных перепонках снов.
Сквозь облаков задернутые шторы -
зародыш солнца в скорлупе домов.

И синевы расплывчатые гребни
волною льются в чашку и кувшин.
Уборщики, как ангелы в отрепьях,
ровняют баки мусорных машин.

И в конуре бесцеремонной ванны
играет в горный водопад вода.
Нам вольно даже в тесноте диванной,
нам сладко, да?

Вот пестик стрелки дернулся – и слышно,
как спорит сын под окнами с отцом.
Большой реки натянутые мышцы
уже играют солнцем и свинцом.

© Виктория Тищенко

 

 

Скрипичный ключ. Иллюстрация: pixabay, свободный доступ

 

стихи о любви, любовная лирика

Счастье

 

Мальчишка с прогулки вернулся домой,
пальто нараспашку, продрог… «Боже мой!
Мороз на дворе…», – видит мама, строга:
в свой шарф шерстяной сын укутал щенка.
«А это откуда?! Гони его: «Вон!».
Нельзя к нам собаку... Забыл уговор?»
«Но, мама! сама ты сказала: мороз.
Ты хочешь, чтоб ночью сиротка замерз?»
Недетское что-то мелькнуло в глазах,
и – гордость за сына в обычных словах:
«Ну ладно… Марш в теплую ванну, Степан!
Но чур: со щенком ты гулять будешь сам».
Готовит с малиною чай для сынка,
найденышу в миску нальет молока.
Прошло две недели. Подросший щенок
на коврике спит. Он зовется Дружок.
Сопит на диване Степан, задремав,
мечтательно «Остров сокровищ» обняв.
И мама довольна: родимый пострел
и счастлив сегодня, и не заболел.

© Виктория Тищенко

 

Мальчик с собакой. Фото: pixabay в свободном доступе

Стихи о счастье, душевные стихи

Новогоднее

 

Луч сизой дымкой на заре
гуляет по обоям;
еды остатки на столе
и слабый запах хвои.

И пряди слипшихся волос
от импортного геля.
Уже ушел последний гость;
унес остатки хмеля.

Свеча, родная дочь костра
давным-давно погасла.
И все, что ты ждала вчера,
все кануло напрасно.

Все кануло… И дом твой пуст;
пустых оберток груда.
А в горле горьковатый вкус
несбывшегося чуда. 

 

© Виктория Тищенко

 

Стихи про Новый год