Белый платок

 

Снег да снег. Небольшой городок.
Снег да снег. Белый снег под ногами.
Он похож на пуховый платок,
что когда-то вязала я маме.

Помню комнату. Теплый наш дом
(тихий вечер был снежен и светел).
Я сидела под белым окном,
набирая пушистые петли.

Календарный примятый листок
да свечи догоревшей огарок.
Как хотела закончить я в срок
нежно-белый пушистый подарок!

Будет месяца тонкий рожок,
и цветы, и мохнатые елки…
Недовязанный белый платок
До сих пор где-то скомкан на полке.

Обветшала, осела стена,
белоснежная вязь пожелтела.
Сколько лет, сколько зим у окна
ты одна в этом доме сидела!

Все глядела: не дочь ли, не дочь
в пышной шубке с узорчатым мехом?
Но глухая холодная ночь
в окна сыпала снегом и снегом.

Снег да снег. Небольшой городок.
Снег да снег. Белый снег под ногами.
Он похож на пуховый платок,
что когда-то вязала я маме.

© Виктория Тищенко

 

Зима, снег, фото: pixabay, свободный доступ

Сердечное спасибо Вам за прочтение моего стихотворения. Послушать его в моем авторском исполнении Вы можете здесь.

Заранее благодарна Вам за подписку на мой Youtube-канал! Также буду рада видеть Вас среди своих Постоянных Читателей. Счастья Вам!

Мы разные с тобой...

 

– Мы разные с тобой,
апрель смешливо-звонкий,
скажи, куда гурьбой,
зачем спешат девчонки? –

– Приходят поутру
березки прямо к речке,
трепещут на ветру
зеленые сердечки.

© Виктория Тищенко

 

Береза в апреле. Фото: pixabay в свободном доступе

стихи о любви, любовная лирика, стихи о весне

Со мной не соскучишься...

 

Со мной не соскучишься... Это не едкая шутка,

а данность, которую стоит признать и принять.

Досталась мне детскость: не в в облике, нет —

                                                                 но в поступках,

как редкостный и не совсем бесполезный талант.

 

Умею сбежать из привычки... В чуть стоптанных вроде

кроссовках бродить и аукать в сосновом лесу.

На небо взглянуть и поведать, что ласточки — брови

незримой Стряпухи, готовящей где-то грозу.

 

Умею лучить не вполне объяснимую радость.

Умею молчать, коль попросишь чуть-чуть помолчать.

Со мной не соскучишься – правда, хорошая данность.

Но что же мне сделать, чтоб ты по мне заскучал?

 © Виктория Тищенко

 

 

стихи о любви, любовная лирика

А, говорят, и соловьи...

 

…А, говорят, и соловьи
в осеннем омуте-тумане
затеять могут песнь любви,
сентябрь перепутав с маем.

Выводят в сумерках земли
сердца тревожащее пенье.
И орнитологи нашли
разгадку этому явленью.

И соловьям, чья ночь нежна,
и нам, пожалуй, непонятно:
похожи осень и весна,
как путь туда и путь обратно. 

 

© Виктория Тищенко

 

Соловей. Изображение: pixabay в свободном доступе

 

Стихи о любви, любовная лирика

Докрасна калина накалилась...

 

Докрасна калина накалилась.
Над калиткой низко наклонилась,
светлый луч к себе пустила в гости.
Пусть листвой чуть высохла от зноя –
красивее стала, чем весною.
Говорят, любовь опустошает,
а она, как солнце, украшает.
Потому калитку приоткрыла
кистью ягод сочная калина.

© Виктория Тищенко

 

 

стихи о любви, любовная лирика

Лишь лепесток – от роз, давно увядших...

 

Лишь лепесток – от роз, давно увядших.
Так много лет на грубом дне стола 

твои два снимка прятал схимник-ящик.

И вот сегодня я их порвала.

Подарит память прошлое-приманку?

Всё порвано, всё выжато судьбой.

Как я в сердцах разорвала бумагу, 

ты мне сказал: «Тоскливо жить с тобой».

Я помню: после твоего ухода
вздохнула вольно, возрождаясь вновь.
Когда в любви отсутствует свобода,
не до любви – какая тут любовь?

Лучи, проснувшись с первой птичьей песней,
по веткам разбежались – кто куда.
…Тебе так хорошо в открытом сердце,
что ты его не хочешь покидать. 

 

© Виктория Тищенко

 

 

 

стихи о любви, любовная лирика

Купидону

 

Ты вовремя, мой маленький палачик,
слетевший с поднебесья наяву.
Чем подкупить тебя, кудрявый мальчик,
чтобы снова натянул ты тетиву?

Что любишь ты? Желейные конфеты?
Футбол, бейсбол – а, может, чупа-чупс?
Чтобы выстрелить в высокого брюнета,
несущего гвоздики алый груз.

Он смотрит – и коленки мелкой дрожью
трясутся, что осенний слабый лист.
А сердце у него – с твою ладошку.
Смотри, на этот раз не промахнись!

© Виктория Тищенко

 

Купидон. Иллюстрация: pixabay, свободный доступ

 

 

стихи о любви, любовная лирика

Рукав виноградника – нити-усы...

 

Рукав виноградника – нити-усы –

зеленым как наново смётан.

И солнце открыло лазейку лозы,

и в ней наливается медом.

 

Растет виноград, озорной завиток.

Он лозы сплетает недаром –

как будто играет в игру «ручеек»

и прячет влюбленную пару.

 

Растет виноград, взяв простор в оборот.

Не знает сквозь вечную радость:

погибнет он, если к нему не придет

один пожилой виноградарь.

 

Служака сутулый зеленым глазам

покажется скучным и старым...

Он воду приносит к лоз ловким ногам —

из резвых рек резервуара.

 

И пусть нелегка эта ноша. Притом

не разнообразна работа:

однажды вода станет сладким вином,

как солнце – сочащимся медом.

 

Созвездия-гроздья впитают всё, что

на юге и рьяно, и пылко.

Их перебродившая кровь потечет

в аорты стеклянных бутылок.

 

И станет точь-в-точь подходящим ключом

к речам (о, надеюсь – без злости!),

когда угостятся домашним вином

друзья и случайные гости.

 

И как это часто бывает: сквозь смех

и тостов отборных фриволье

укроются двое при всех – ото всех –

в лесу разномастном застолья.

 

И будут болтать они – так, ни о чём.

В словесном пустототрясенье

вино отопрет своим красным ключом

руки очень робкой движенье.

 

И взгляд... И поймут они: это навек –

врозь, вместе – где б ни были оба...

Под солнцем июльским идет человек,

в вино превращающий воду.

 

© Виктория Тищенко

 

 

"Солнце в винограднике", фото: pixabay в свободном доступе

стихи о любви, стихи о винограде, стихи о лете

Скрипичный ключ чужого разговора

 

Скрипичный ключ чужого разговора
на барабанных перепонках снов.
Сквозь облаков задернутые шторы -
зародыш солнца в скорлупе домов.

И синевы расплывчатые гребни
волною льются в чашку и кувшин.
Уборщики, как ангелы в отрепьях,
ровняют баки мусорных машин.

И в конуре бесцеремонной ванны
играет в горный водопад вода.
Нам вольно даже в тесноте диванной,
нам сладко, да?

Вот пестик стрелки дернулся – и слышно,
как спорит сын под окнами с отцом.
Большой реки натянутые мышцы
уже играют солнцем и свинцом.

© Виктория Тищенко

 

 

Скрипичный ключ. Иллюстрация: pixabay, свободный доступ

 

стихи о любви, любовная лирика

Счастье

 

Мальчишка с прогулки вернулся домой,
пальто нараспашку, продрог… «Боже мой!
Мороз на дворе…», – видит мама, строга:
в свой шарф шерстяной сын укутал щенка.
«А это откуда?! Гони его: «Вон!».
Нельзя к нам собаку... Забыл уговор?»
«Но, мама! сама ты сказала: мороз.
Ты хочешь, чтоб ночью сиротка замерз?»
Недетское что-то мелькнуло в глазах,
и – гордость за сына в обычных словах:
«Ну ладно… Марш в теплую ванну, Степан!
Но чур: со щенком ты гулять будешь сам».
Готовит с малиною чай для сынка,
найденышу в миску нальет молока.
Прошло две недели. Подросший щенок
на коврике спит. Он зовется Дружок.
Сопит на диване Степан, задремав,
мечтательно «Остров сокровищ» обняв.
И мама довольна: родимый пострел
и счастлив сегодня, и не заболел.

© Виктория Тищенко

 

Мальчик с собакой. Фото: pixabay в свободном доступе

Стихи о счастье, душевные стихи

Новогоднее

 

Луч сизой дымкой на заре
гуляет по обоям;
еды остатки на столе
и слабый запах хвои.

И пряди слипшихся волос
от импортного геля.
Уже ушел последний гость;
унес остатки хмеля.

Свеча, родная дочь костра
давным-давно погасла.
И все, что ты ждала вчера,
все кануло напрасно.

Все кануло… И дом твой пуст;
пустых оберток груда.
А в горле горьковатый вкус
несбывшегося чуда. 

 

© Виктория Тищенко

 

Стихи про Новый год